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Annexe VIII

Ralph de Chanlas, « Le Modern Style »,
La Revue mondaine, 5 janvier 1902

Je suis tableau, meuble ou bien femme,

Livre, bijou, vers, état d’âme :

Je suis ce que m’a fait Mapple [sic,

Tous les ébénistes m’épellent.

Ce que m’a fait Marcel Prévost,

C’est ce que l’Art nouveau vous vaut.

Je suis tableau, meuble ou bien femme,

Livre, bijou, vers, état d’âme.

Adieu, vous, Riesner et Boule,

Fauteuils moelleux où l’on se roule,

Canapés où l’on s’endormait

Comme embarrassé par le duvet

Qui vous moule.

Mes chaises, à moi, sont en bois.

Des ornements du haut en boas.

On sait ce que ça peut valoir…

Mais on ne sait pas où s’asseoir.

Ce sont les meubles où l’on pêche

Rembourrés par feu Noyaudpêche ;

Vous êtes reniés par la foule,

Adieu, vous, Riesener et Boule.

Toute ma pensée est étrange :

C’est sur le billard que l’on mange

Sur les pots de fleurs qu’on s’assoit

Dans les pendules que l’on boit,

On dort dans les bibliothèques

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Dans les bras d’un cercopithèque,

Tandis qu’auprès de vous un ange

Vous éclaire avec une orange :

Toute ma pensée est étrange.

Allez vous coucher, M. Josse,

Si de m’exprimer ainsi, j’osse ;

Nous avons soupé, c’est fini,

Du simple diamant d’or serti,

(Car enfin, à quoi ça sert-y ?)

Nous avons fait le bijou rosse,

Femmes, en d’étranges postures,

En des poses courbaturent

Souffrent les souffrances atroces.

Parée ainsi la jeune misse

A l’air d’un « Jardin des Supplices »

(Si de m’exprimer ainsi j’osse),

Allez vous coucher, M. Josse.

À nous, à nous, mon cher Lalique,

Connu d’Europe et d’Amérique,

À nous tes ors extr’ordinair’s,

Violets, indigots [sic], rouges, verts.

À nous, à nous, mon cher Lalique,

Ton nom, lui-même, qui fait « clique »,

Est clinquant et tintamarrent,

Tes ors sont bleus, rouges, verts, blancs,

Aucun d’eux ne peut être calme,

Et tous, jusqu’aux grandes palmes,

Prennent la pose académique…

À nous, à nous, mon cher Lalique,

Connu d’Europe et d’Amérique !…

Art nouveau : c’est neurasthénie,

Névrosisme et névropathie,

Mots inconnus dont Jean Lorrain

Fait son petit pain quotidien :

« Oh, les sphinges d’or aux yeux verts,

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Hiboux aux ventres de grenouille

Araignée honteuse qui grouille

Se tortille comme ses vers…

Oh, les saintes à gueules de chiennes

Comme les statues égyptiennes

Dont la peau d’or est ciselée

Toute de gemmes constellée…

Saintes de débauche et de vice

Courtisane aux airs de novice !… »

Art nouveau : c’est neurasthénie,

Névrosisme et Névropathie.

Est-ce de l’art… ou bien du porc,

Hélas, ne le savons encor,

Fond d’Art nouveau… Fond d’artichaut

Se ressemblent… ni froid ni chaud.

Si de manger on a besoin,

Sur les deux on trouve du foin.

L’art, dit-on, est une chimère,

Mais, dans chimère… il y a mère…

Et, bientôt, la postérité

Nous dira si le modern style

Du siècle de Loubet (Émile)…

Est de l’art ou bien du porc.